Write Weir

Escribir siempre ha sido terapia, pasión, pasatiempo, pañuelo de lágrimas. Escribo desde que tengo uso de razón y, sin embargo, ahora que me pagan por escribir, ya no escribo. Es curioso cómo el día a día es capaz de acojonar a mis ideas, cómo trabajar frente al ordenador aporreando el teclado se apodera de mi creatividad cada semana, cómo ahora que por fin soy una profesional he abandonado mi sueño.

Me tatué “write” en la muñeca derecha cuando mi actividad principal no era la escritura. Lo hice para no perder de vista mi objetivo, para que el trabajo que tenía entonces no dejara de ser algo alimenticio y en cualquier caso pasajero. Me sirvió para perseverar, para no perderme en una vida “cómoda”, para no dejar de echar currículums que me expulsaran de una patada de mi extraña zona de confort. No dejé de intentar ni un solo día luchar por el sueño de trabajar de aquello que estudié. Pero lo conseguí y entonces me abandoné.

Todos los meses escribo en mi agenda que comenzaré por fin mi novela – no sé cuál, porque tengo demasiados proyectos mediocres – y siempre sucede algo que me echa para atrás. A veces es el miedo y a veces es la vida. Siempre hay algo que me empuja lejos de este teclado, que me dice que no puedo y a veces incluso que no quiero, que es mejor que no empiece nunca, que es mejor no saber que no valgo.

¿Ves? Por esto no escribo. Así como de adolescente un folio en blanco era mi vía de escape y lloraba mis penas sin sentir ningún tipo de vergüenza, ahora no quiero dejar constancia en ningún sitio de mi tristeza, de mi frustración, de mis ganas de nada.

Nada te turbe. Nada te espante. Todo se pasa.
Incluso esto.

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