La merienda

Cuando llego a casa apenas es un poco más tarde que el resto de la semana, pero no me importa. Aún es de día y esa prisa por llegar a cualquier sitio ya no la tengo. No sé si es bueno o malo.

A esas horas siempre me da hambre. Es que soy muy de merendar. Abro la nevera y me reencuentro con la mitad de la cena de la noche anterior en un vaso de plástico con tapadera rosa: un poco de kéfir con plátano y cacahuetes. “Perfecto”, pienso.

Me siento en el sofá y meto la cuchara en el recipiente mientras con la otra mano abro Twitter. Enseguida me digo que tengo que centrarme en lo que hago y que no quiero comer con una mano mientras con la otra miro el móvil como una mujer ciborg, así que rápidamente vuelvo a dejar el teléfono en la mesa. Al devolver mi atención plena a la merienda recuerdo por qué dejé a medias la cena: recibí una llamada que duró veintiún minutos. Los últimos siete lloré, pero la persona al otro lado no lo notó. Ya nunca sabe cómo estoy y prefiero que sea así.

Al colgar no pude dar ni un bocado más.

Me he dado cuenta de que he llorado con el teléfono en la oreja muchas más veces de las que me gustaría. También de que hace tiempo que no le lloro abiertamente a nadie porque no me sale, ni me apetece, ni, probablemente, haya nadie que quiera soportar mis lágrimas. Además, ¿qué solucionaría?

He vuelto a dejar de comer. Será que es un yogur maldito o que otra vez mi estómago se está haciendo cargo de mis lamentos. Me he quedado en silencio y he comenzado a escuchar los aullidos de un perro vecino que, probablemente, llora su soledad.

Yo es que soy más silenciosa.

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