Independiente

Al volver con el café en la mano he visto las sábanas enmarañadas de fondo, en primer plano el portátil abierto, dos cuadernos, la gata. Tengo cierta resaca, he aliviado mi hambre y me dispongo a buscar la inspiración para no llegar justa – como siempre – con los plazos de entrega.

Me he preguntado si esto no es – con algunos matices – aquello con lo que yo soñaba de pequeña. Quería ser independiente, recuerdo eso por encima de cualquier profesión o plan familiar. En mis juegos infantiles rara vez había una familia, una cuna, una mesa puesta para varias personas. Había buhardillas, gatos, libros y escritura.

A menudo mandaba a mi padre a buscar planos de pisos. Lo que en un principio confundí con una vocación por la arquitectura – los estudiaba y replicaba – terminó siendo una búsqueda constante del propio espacio – al final, eran las casas de mis pequeñas Polly Pocket.

Me imaginaba viviendo una vida bohemia y siendo una escritora de éxito. Un día, hablando con mi novio del instituto, nos dio por pensar en un futuro juntos (ja, ja). Él habló de los nombres de nuestros hijos, de ver la televisión y tener animales. Yo describí una buhardilla en una ciudad grande, una estantería llena de libros, paquetes de tabaco y varios folletos de comida a domicilio. No sé si él se dio cuenta, pero imaginaba sola. Solo fue el primero de una larga lista de desencuentros en cuanto a futuros compartidos.

Durante muchos años he mezclado algunos términos indebidamente. La libertad, las relaciones demandantes, la autonomía, la realización personal. No me culpo: azar, inmadurez, riesgos, no acertar con el lugar-tiempo-persona una y otra vez.

Sí, me he pasado de rosca intentando ser independiente, aislándome y exigiendo espacio, pero también lo hice perdonando, dando oportunidades a relaciones rotas y arrepintiéndome de haber seguido mi camino.


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